Quien dice que los recuerdos son vida, seguramente está muerto.

Dejé de caer en la insistencia de la lluvia, ningún tema es bueno para la poesía me repito, ningún tema es bueno para las palabras, porque entre cada palabra se esconde el silencio, que es otro mundo más completo.

Hay cosas que se dicen detrás, en la intimidad del nosotros, esas son las que me importan.

El mutismo consumió mi cuerpo.

Herméticamente mis pies se plegaron al borde del mundo.

si estuviera aquí señor, si viera mí rostro que parece desvanecido en un desierto de hojas secas, comprendería porque no puedo vivir, porque no puedo vivir así,

Si yo existiera me pondría un nombre para poder tocar tu puerta.

Yo no soy poeta.

Quien lo haya dicho ha engañado al lector y a mí.