Y tiene en cada orilla del cabello un rizo, una sonrisa que cava hondo en mi corazón

Vivimos en una Torre del Balbuceo tambaleante. Una realidad temblorosa de palabras. Un caldo genético del desastre. Una vez destruido el mundo natural, nos queda este mundo abarrotado del lenguaje.

Chuck Palahniuk. Nana.

Eugenio Montejo

La tierra giró para acercarnos

La tierra giró para acercarnos,

giró sobre sí misma y en nosotros,

hasta juntarnos por fin en este sueño,

como fue escrito en el Simposio.

Pasaron noches, nieves y solsticios;

pasó el tiempo en minutos y milenios.

Una carreta que iba para Nínive

llegó a Nebraska.

Un gallo cantó lejos del mundo,

en la previda a menos mil de nuestros padres.

La tierra giró musicalmente

llevándonos a bordo;

no cesó de girar un solo instante,

como si tanto amor, tanto milagro

sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito

entre las partituras del Simposio.

No hay nada aquí que sea para siempre un poema.

Emiliano escribe A en su cuaderno y se desprende un canto,
escribe una plana de A A A y en su cuaderno la música sobrepasa y estallas cada renglón
y la línea azul que divide los espacios
se difumina en el aire,

dice que tiene miedo de olvidar el silencio y cierra la libreta.

Galería de fofe_f

La galería de fofe_f en Flickr.

Y ahora pierdo mi tiempo en esto

Caen de sus manos un montón de letras que forman poemas.

Diciembre qué hay en tus ramas
qué esconde la nieve que se posa en los volcanes
qué guarda cada viento
y cada hoja que seca cruje bajo mi zapato

diciembre, cada que te vas a dónde llevas el frío.

Es quizá todo este cielo que nos aleja el que ha hecho que me olvide del olor de tu pelo.

A esta hora mis ojos tiemblan pero mis adverbios siguen inmóviles esperando llamado académico.

Cántico.

El ave callada deja que el viento cante una canción
que sale de sus plumas.
¿qué es la melodía si no
el oído buscando asilo en el mundo?
Hasta el silencio suele ser canción cuando cansado
el cuerpo no quiere más que un desierto
y cuando el cuerpo pide selva o sabana
abre la voz
y deja que el sonido baile
y cante
y diga: éste es el mundo y también de ésto se vive

de este juego absurdo de rol,
jugamos a ser panteón
y a ser costa nocturna con mujeres que convertimos en música
con aves que convertimos en casa.

Es acaso esta fuerza inesperada que me va recorriendo el cuerpo la que me obliga a besar tu boca,
yo no sé que tiene tu espalda que me ata y sin esfuerzo me lleva a su limite y nos convierte y a ti, en especial, te ilumina y tu sombra se vuelve otro cuerpo y tu voz se convierte en melodía y exploto, explotamos, mi amor, porque de tu sombra salen luces y estrellas y mi cabello te cubre la cara para después pausar, pausar la voz hasta terminar tendido, mirando el cielo, sabiendo que es la historia que no tiene final y que vive en tu mente y en mi mente, en esos deseos hondos que nos persiguen cuando nos escribimos, porque entre tú y yo sólo hay palabra, una palabra que se borra y se re-escribe y busca un nuevo papel donde plasmarse y quedarse ahí, para siempre.

Así como el árbol deja caer la hojas involuntariamente en el otoño,
así he dejado yo que tu mano se aleje de la mía, involuntariamente al tiempo,
al recuerdo.

no es más sabio el que justifica su violencia con la rabia y el dolor.

De Fernando tengo el tiempo bajo los árboles, nunca es tiempo perdido si miras un árbol nacer...

Inicio de Y.

Nació en el ombligo de un año lluvioso. Al filo del último siglo de la humanidad.

Sube al vagón y como si lo esperara, el rincón al lado de la escalera de emergencia está vacío para Ramiro, corre y se acurruca en ese espacio para dormitar, su cuerpo sabe cuánto tiempo tiene permitido cerrar los ojos para abrirlos hasta las próximas seis estaciones y bajar adormilado, sus ojos medio abiertos van dejándose llevar por las personas, camina más despacio que todos, la gente lo empuja de un lado a otro hasta que como su fueran olas lo instalan frente a la salida.

Sale. Mira la calle llena de gente que corre de un lado a otro por la lluvia, él opta por caminar a la orilla mirando cada una de las tiendas que siempre mira, la misma muestra de pasteles secos y roídos por el tiempo en la pastelería, los mismos zapatos en el estante de la zapatería.

Su calle, una calle llena de árboles esconde su casa, una pequeña casa de una planta, con dos macetas medio secas al frente, Ramiro podría decir cuántas hojas tiene cada árbol, cada cuánto crece el pasto y la vez que ha llegado a estar más alto en toda la vida, ha caminado treinta y cuatro años por la misma calle, es decir ha visto ese pasto y esos árboles unas doce mil cuatrocientas diez veces, aprendió a caminar en esa calle, cuando sus padres murieron la casa pasó a su nombre.

Al llegar a la casa, se detiene un poco, la mira, sabe que color hay debajo del nuevo color de las ventanas, su ropa tirando gotas de agua hace que su piel se erice, camina, se asoma a la ventana, su mujer pasa un trapo por la mesita de vidrio que está en medio de los sillones, la mira por un rato y luego se dispone a abrir la puerta, acicala su camisa húmeda, se lava las manos con un chorro de agua que cae del desagüe, se pasa las manos húmedas por la cabeza, su cabello está más mojado que sus manos pero la costumbre lo manda.

Cuando está a punto de dirigirse a la entrada algo lo impulsa a sentarse, se da cuenta que desde que era un joven no se sentaba en la banca que pega a la ventana, observa las plantas y cuenta las tres flores que le quedan, un botón que está brotando, según sus cálculos no había brotado un botón en más de un mes, piensa que sería bueno cambiar el color de las ventanas y comprar nuevas cortinas, un golpe lo hace voltear, su mujer desde adentro le hace un gesto y lo llama con el mano.

Ramiro se levanta y abre la puerta, como siempre, está abierta.

Todos tenemos/queremos una casa a donde llegar y de donde partir.

¿cuántos años tiene un día? Y no me vengas a decir que uno porque cada hora que pasa tu pelo avanza hacía la blancura y de tos ojos nacen todos los hijos que poblaran al mundo.

Me gusta pensar que tú ya tienes un poco de mí, así cuando me miro en el espejo justifico este sentimiento de faltantes que me rodea.

Tu padre guardó silencio. Mi padre guardó silencio. Tu madre ausente si hubiera estado ahí también hubiera guardado silencio. Mi madre lloró, sus lágrimas fueron el único sonido que estremeció el cuarto. Tus ojos estaban callados pero de tu boca salían un sin fin de palabras, yo no estaba allí pero me han contado que tus manos impotentes por no tenerme optaron por llorar,  las tiraste al piso al mismo tiempo que tiraste al piso tu cuerpo y tu cabello y tus ojos y te deshiciste de todo tú.

Todos los demás empezaron a hablar, una vela se prendió y después otra y así sucesivamente hasta rodear tu cuerpo y mi cuerpo que se encontraban en un plano que ya no era de los demás sino nuestro, sólo de los dos, ya sin ti y contigo empezamos a caminar por otro lugar que no era la muerte si no el tiempo.

¿cuántas lunas caben en tus ojos? Que se iluminan por completo en esta oscuridad.

Dijo Y.

En cada día existe una hora que se cataloga como la noche del día, la oscuridad de la luz, aunque cuando digo oscuridad me refiero a un dolor, a una soledad menos intermitente, un callejón sin salida del día. Como cuando el gato maúlla y busca el calor y sólo encuentra un viento helado que le eriza las orejas y su cola se mueve, se mueve entre los patios y entre los techos, el gato corre para no darle su lugar al frío, el gato corre para escapar de su realidad pero hasta en la más lejana orilla el aire lo alcanza y lo recorre, lo condena a la helada tortura de la verdad. El clima siempre a sido el némesis del gato, pobre de aquél que crea que es un perro porque entonces nunca a sufrido la realidad de un minino solo, de un minino en lo alto de la casa, en lo más cercano del viento, en lo profundo de la noche y el frío.

Dice Y. que las noches como ésta son una nueva estación en la vida del hombre (aunque cuando dice hombre, quiere decir mi nombre y el suyo).

Ryuichi Sakamoto - Opus

Y. dice: de mi cabello crecen hojas color otoño, todos nacemos con una estación en los brazos.

Instantes.

El techo.
Un gato, el caminar seguro de un gato hacía una hembra,
crujen hojas bajo cada paso,
un maullido,
el juego de perseguirse entre escombros
de azotea,
hay en los ojos de los dos
una planta que florece,
el sol se ilumina dentro de su persecución
el instinto o el amor
los hacen correr
uno al lado del otro,
el macho alcanza a la hembra y su lengua recorre
su cabeza gris,
ya no maúllan, hablan con la piel.

El techo.
Una gata ha dejado detrás de unas tejas
cinco crías,
a lo lejos escucha los maullidos,
trae consigo un pedazo de jamón
y de repente piedras llueven sobre ella,
el tino llega a su cabeza,
ha venido corriendo desde
el suelo de la casa,
unos maullidos,
sus ojos pegados al techo.

Dos instantes que tienen su diferencia
en la duración de la A que acompaña a MOR.

Re apropiación de los jardines 

Primero es el nombre.
La franca fuerza de los sonidos retumbando.
Después el rostro,
la boca,
la voz.

Uno tiene siempre un nombre destinado
incluso antes de tener destino.

siempre se termina como se inició, a veces sin uno mismo.

Todo el mundo espera octubre,
pero yo, helada en una esquina del parque
siempre anhelo la calidez de junio,

todo el mundo espera este mes eterno
situado al final del año

Sí me desaparezco, ámame, el recuerdo también dice que te quiero.

Digo tu nombre y hay un ciclo de vibraciones que recorren mis brazos,
espero cinco minutos para repetirlo, 
tu nombre, tu no, otra vez, 
cada cosa que te nombra tiene incrustada un latido,
cada latido es una letra,
la letra es tu corazón,
la letra es tu aire,
la letra incrustada en tus ojos,

digo latido, latido-s y apareces.

Malintzi

Nada hay en el volcán

más frío que el silencio.

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Mujer Volcán, de tu columna

resbala un río de niebla.

Ryuichi Sakamoto - (chess) (Live '97)

En el mundo tendríamos que evitarnos toda esta pena del amor y esperar a morir (por supuesto que no)

México D.F. capital de las papas fritas en litros y litros de aceite.

disimulo demencia
cargo la soledad como cargo el amanecer
descubro símbolos ficticios
en cada lunar de mi rostro.

quimera absurda que ejecuta mis sentidos
esfinge empolvada que se refleja en el espejo
forma asimétrica con corazón en mano
todo lo que soy se reduce a este instante.

Escribir del amor es absurdo, cuando uno ama no lo aman y cuando le aman, uno a veces, deja de amar, pero claro ésta no es ley universal, yo misma he amado y me han amado, he dormido bajo el cielo abrazada a un cuerpo, sintiendo palpitar su nombre; su sexo,

Hay cosas que uno comparte cuando ama que no puede volver a compartir con nadie, es el código ético de los amantes, se crea entre el objeto compartido y ellos un cordón umbilical que ayuda a gestar los besos; las caricias, pero dime tú, qué hago cuando lo que era nuestro es la palabra, y no puedo dejar de usarla.

Uno se la pasa toda la vida rogando, así, llorando por pasillos inexsistentenes

Hoy es el primer día de un mes interminable.

Susurrar es otro lenguaje, como la hoja otoñal,

como la ficticia espera del cambio de estación,

uno espera siempre en la puerta y

el clima, sin querer, siempre entra por la ventana.

Susurrar es mirar con otros ojos,

con la calma que da el suspiro,

con la dependencia que crea el silencio.

He aquí una prueba, dos lobos, uno diciéndole al otro: hay tiempos que sólo se entienden en tus ojos,

hay belleza que sólo tiene tu boca.

"Estamos tan al sur que nos estamos cayendo del mapa"

Neruda al hablar de Chile.

Un día sin más te das cuenta que el lugar correcto no existe, que toda la vida te toparás con el miedo, la angustia, el odio, que siempre tendrás que decir si es blanco o negro porque los colores, las tonalidades de tu preferencia no existen, no tiene cabida y entonces te adaptarás poco a poco o muy rápido depende de tus ganas de aferrarte a ese sueño, al sueño de los árboles y las nubes o las letras o los sonidos, que el lugar correcto no existe porque no somos correctos, porque aunque digan blanco todos miran un blanco más blanco que el otro o que aunque todos digan negro todos miran un negro más oscuro, más profundo que el otro.
Pero eso sólo pasa un día, después lo olvidamos, volvemos al sueño, porque es así, andamos siempre solos por el mundo aún si alguien toma nuestra mano seguimos solos por el mundo, así llegamos, así nos iremos, al lugar correcto que cada uno tiene que construir.

Después del mar, el mar.

Fernando va y viene de mi memoria como pedro por su casa, 

taladra y rellena cada hueco de tiempo, de soledad, 

muerde todos los recuerdos viejos hasta que crea nuevos,

todos nuevos e igual de dolorosos que los viejos,

mira y mira por las ventanas y sonríe.

Se vuelve a alejar, se aleja, siempre tardando más en regresar.

El 22 de abril del 2010, le dije a Fernando: Te'hua tikipia'ke  (Somos lo que tenemos) y él no respondió, me dejo morir, desde ese día he sido sombra y tiempo perdido. 

Uno siempre espera amor del amor pero con regularidad es lo último que se recibe.

Estoy aquí y describo a Fernando, que aparece y desaparece de la ventana, seguramente a él le gustaría estar aquí y pasear por el cuarto, mover los libros, abriría la colección de cine mexicano, sin saber que es para él, que en cuanto lo vi en la librería saqué todos los ahorros que tenía para viajar y lo compré, seguro sabría que es suyo y lo miraría, lo hojearía, interesante tu libro diría, quedito y lo dejaría en su lugar, seguro se acercaría a la cama y se recostaría a mi lado, él nunca es violento, nunca se apresura, no le tiene miedo al tiempo, espera siempre que yo me impaciente y lo bese o me acerque a provocar con mis manos su cuerpo, a veces cuando tiene más prisa que de costumbre sólo roza mi cadera, sus manos aprietan mi cadera y dice que es mejor la tele, le gusta pasarle a los canales rápido, esa es su señal de que el tiempo se acaba, y entonces a mí me deja todo lo demás, me acerco a él y poco a poco beso su mejilla, esa mejilla que se hunde y regresa a su lugar, desde que me dejo ha subido de peso, pero su peso lo hace más atractivo, se ha cortado el cabello y ahora viste con camisa, usa pantalones sastre, mi hippie favorito convertido en capitalista, seguro que esta vez, si estuviera aquí no tendría prisa, por las noches nunca la tiene, se detiene a mirar el cielo y a comentar una que otra nueva película, yo, en mi ignorancia diría que no he visto nada pero le ofrecería un cóctel de libros que él ignoraría, nuestra relación, claramente, no se basa en las afinidades de los oficios sino en las del cuerpo, sus manos de manera extraña saben adecuarse a mis caderas, a mis senos, como le gusta apretar mis senos e ir recorriendo mi cuello con su boca, a mí en cambio me gusta más mirarlo dormir, aunque casi nunca duerme, casi nunca duerme cuando yo estoy ahí.

Si estuviera aquí, acostado al lado mío ya esperaría a que lo besara; a que mis manos pudiera entrar debajo de su playera y arañar su espalda, para terminar como siempre desnudos, sin sabanas, con la luz del cuarto apagada pero con las siluetas brillantes, fosforescentes, como si fuera un hombre increíble, para terminar como siempre el encuentro, cuando yo le digo  que el amor es pertenencia y él dice: nada nos pertenece y yo pienso el amor es nuestro y ese otro nos pertenece, no en ese sentido imperialista de la propiedad privada, es algo más sutil, más onírico,

y miro como mi cama sigue vacía, como siempre, vacía conmigo, como cuando miro desaparecer a Fernando de la ventana.

De niña mi mamá me dijo que la poesía era una trampa.
La trampa de los sensibles, malo o bueno pero sientes.

Qué nos mate el amor, más de lo que nos ha matado,
porque ya no tienen brillo tus labios
ni fuerza mi corazón.

Hay una codependencia implícita en el amor 

no es el cuerpo

son las almas que siendo dos se reflejan como una.

Todo es típico del D.F. desde tu sonrisa a regañadientes hasta la mirada pérdida de tus ojos cuando hablamos de amor.

Sara no dejo de caminar, recorría cada metro de la larga calle con la misma ansiedad, miraba a su alrededor y todo era lluvia, en su cabeza una melodía taladraba, entraba por una neurona salía por la otra, Sara no dejaba de pensar en Elías y en su boca fresca, en su boca yerbabuena, en su boca delicadamente rosa, como si no fuese de un hombre sino de una delicada mujer, pero también pensaba en la dureza de sus ojos, en la infinita oscuridad de los ojos de Elías.

Andar perdida en el propio hogar.

Desprenderse de la pertenencia.

Buscar con el silencio la necesidad del ruido.

Nada de lo que se dice es verdad.

La verdad es un sendero de flores marchitándose.

La pertenencia es una verdad.

SILENCIO.

Quizá, lo digo y lo repito hoy, estamos demasiado ocupados para tenernos.

Del cerezo coseche las flores que colgaban de tu boca, esas hojas que te cubrían en la noche de la espera, en la profunda ansia del beso.

Que de la boca se desprenda tu palabra y que de mis manos salga la fuerza para sostenerla por los siglos, de los siglos, amén.

Un día te das cuenta que no tienes amor, que ese espacio físico de los cuerpos no es compartido, que los silencios son monólogos y no guiones vanguardistas donde se expresa la necesidad del cuerpo de acompasarse con el otro, un día te das cuenta que el cielo, es sólo cielo y no esa sabana blanca o azul o gris que te dicta hacía donde caminar de la mano con otro tú, otro tú que repite tu nombre dulcemente, como regando caramelo por tu cuerpo para aprisionarte en un rincón de caricias y besos, y quedarte ahí, pegado a él, a ella, a los otros porque el caramelo te quita la piel y deja al descubierto ese corazón fragilísimo que tenemos los seres humanos que bien podría romper un granizo o una gota directa de agua caliente.

Un día, porque siempre llegar y sólo es uno, porque así como en sólo un día el amor te envuelve y te hace flotar por encima de las copas de los árboles y te mantiene ahí, saltando como un conejo joven, un día tan fácil como llega, te envejece y te limpia el caramelo, te cubre el corazón y te deja solo, en silencio, monologando si es azul o gris o blanco ese tiempo que ahora te hace tan pesada la vuelta de regreso a casa y entonces es ahí donde te das cuenta que el amor es tiempo y espacio y así termina, como un reloj que se quiebra y pierde su lugar de una sala repleta de más integrantes del mundo.

Calle 13-La Vuelta Al Mundo.

Déjame rendirme,
el amor es una estrella fugaz que ya no podemos mirar.

Viento.

Hay tiempos que no son nuestros,
hay amores que huelen a utopía y no son más que hologramas pegados a nuestros ojos...

Sara me ha dejado la extraña costumbre de creer en ti aunque no te conozca.

A razón de todo este amor que te tengo he de decir que siempre huyo y que en el instante en que sueltes mi mano, seguramente, tendré que correr, pero no te preocupes, tienes toda la libertad del odio, tienes la esperanza del tiempo

Aprovechame así, débil, lejana, porque un día mis besos no serán palabras.

- entonces, cómo le vamos a hacer, porque a mí no me gustan las novias.
- que bueno, porque a mí tampoco me gustan las novias.

Señor A. y yo tenemos una unión sin  nombre, es la esencia la que nos hace despertar y nos buscamos, nos buscamos, gritamos nuestros nombres hasta que los labios se unen cortando el viento, así va nuestra vida, sin nombres y sin fechas, son horarios, con una brisa que nos inunda.

Hay tristeza en el cielo
hay gente que es pilar del mundo:
regularmente es una madre o un padre,


pero a veces es otro
y llega y cambia el molde
crea el sentimiento
y nos inunda.


Hay tristeza en este cielo, sin duda,
porque lo veo llorar mientras camino,


porque el mundo sabe que te fuiste
que tu piel ya no respira,
que de tus ojos ya no emana esa luz conquistadora


esa risa inútil que lo hacía a uno quererte
porque nadie se reía tanto,
nadie aguantaba tanto como tú.


Hay más tristeza en mi corazón
que en el cielo,
pero sé que hay más claridad
en tu alama que en esta lluvia
y eso es lo que me reconforta.

No me digas que existe el final,
no me lo repitas,
eso ya lo sé y no huiré de él,
mientras déjame tocarte 
en el silencio de este preludio.

Pareciera que él
es quien me mira desde el fondo de los fondos
pero no es él,
es el odio.

Y pensé: amor.
Y me vinieron sus manos sobre mis hombros,
pero él ya estaba lejos
aunque la música siguiera sonando.

Así será un día el amor: un jardín lleno de flores.

Quien dice que los recuerdos son vida, seguramente está muerto.

Dejé de caer en la insistencia de la lluvia, ningún tema es bueno para la poesía me repito, ningún tema es bueno para las palabras, porque entre cada palabra se esconde el silencio, que es otro mundo más completo.

Hay cosas que se dicen detrás, en la intimidad del nosotros, esas son las que me importan.

El mutismo consumió mi cuerpo.

Herméticamente mis pies se plegaron al borde del mundo.

si estuviera aquí señor, si viera mí rostro que parece desvanecido en un desierto de hojas secas, comprendería porque no puedo vivir, porque no puedo vivir así,

Si yo existiera me pondría un nombre para poder tocar tu puerta.

Yo no soy poeta.

Quien lo haya dicho ha engañado al lector y a mí.

Silencio, el agua
a borbotones canta una
canción.

El sol también
era una flor marchitandose
en nuestras manos.

Caímos en silencio
sobre las hondas aguas
de la muerte.

En las montañas
el silencio hizo una cueva
de ruidos.

Nuestra tierra
es un mounstro que a veces
muerde los sueños.

Llegamos a universo paralelo, quizá era el vértigo que los golpes nos habían provocado, los dos estabamos sobre la lona, viendo estrellas en un techo de hace 100 años, fue cuando me confesó que había tenido un hijo, un hijo que había perdido en una pelea, es como un round pero dura más de tres minutos, sus ojos viajeros quisieron llorar, pensaba darle un abrazo, pero pensé que eso no era de campeones.

Un día le dije que el tiempo era una sucesión de puntos importantes, como las líneas le mencione, como las líneas infinitas que marcan nuestros límites, así, igualito, él me miro sorprendido, quizá nuestra sucesión de puntos no estaba bien marcada.

Hay en todo este tiempo una gota cansada que perfora mi corazón.

El silencio agota mi cansancio.

La poesía es un acto de redención con el mundo,
que importan las vanguardias si el silencio nos mata el corazón,
no es necesario salir desnudo a gritar un poema,
es necesario escribir un poema desnudo, con el alma o el cuerpo
o la mente o el silencio inundando el espacio que habitamos,
es indispensable sentir la sensación de muerte o de necesidad
para gritar que esto que plaga mi casa,
esto que pinta ramas y árboles y hojas secas en mis ojos también es poesía.

"...Le dije al Trueno que los cielos no eran diferentes, aquí hay nubes como en tu tierra, el cielo es azul como el del campo, quizá este es menos azul que el de allá, pero sigue siendo inmenso, él nomás veía de reojo el cielo, como mirando un holograma, como haciendo creer que se tragaba mis mentiras."

En silencio tus sombras dibujaron castillos.

Casi nunca sé del mar.

Un día me dio por volver a escribir y apareció el mar.

la soledad es la sombra que nos persigue todo el tiempo.

Entre la noche y el silencio
una luz nos cegó la mirada.

En el jardín con los pájaros comiendonos los ojos.

En silencio

también los árboles aman sus cuerpos.

noche callada: la luciernaga duerme - el ruiseñor zozobra.

ser poeta/ tratar de escribir poesía/ le dije a mi sobrino de diez años/ es como seguir siendo niño/ buscar la magia dentro de las nubes/ entre las hojas secas/ tratar de describir el mar si decir:/ agua que en sus olas dejas tristeza y te llevas lagrimas/ arena que quemas la piel y curas heridas/ es tratar de decir árbol o bosque sin mencionar las hojas que lo forman/ él no lo entiende todavía,/ espero que nunca lo haga y que no piense en la poesía,/ porque entre verso y verso también queremos decir/ poesía que es cárcel y acecha nuestras pesadillas...

Emiliano mira las estrellas,
yo le miro el cuerpo lleno de luz,
luz interna, como si el sol se escondiera en su corazón.

Y me pregunto si eso es la poesía,
pedazos de luz interna
que nos hacen mirar y no despegar la vida
hasta que se nos acaba el aire.

Emiliano tampoco sabe la respuesta,
quizá lo sospechaba desde antes y nunca quizé hacerme a la idea
la poesía,
esto que me sucede y llamo poesía,

será también
la incognita más grande de mi vida.

La poesía a veces se hunde en el fondo del corazón, también tiembla al oír a la gente.

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Hay días en que el viento
nos seca las lagrimas...