Silencio, el agua
a borbotones canta una
canción.

El sol también
era una flor marchitandose
en nuestras manos.

Caímos en silencio
sobre las hondas aguas
de la muerte.

En las montañas
el silencio hizo una cueva
de ruidos.

Nuestra tierra
es un mounstro que a veces
muerde los sueños.

Llegamos a universo paralelo, quizá era el vértigo que los golpes nos habían provocado, los dos estabamos sobre la lona, viendo estrellas en un techo de hace 100 años, fue cuando me confesó que había tenido un hijo, un hijo que había perdido en una pelea, es como un round pero dura más de tres minutos, sus ojos viajeros quisieron llorar, pensaba darle un abrazo, pero pensé que eso no era de campeones.

Un día le dije que el tiempo era una sucesión de puntos importantes, como las líneas le mencione, como las líneas infinitas que marcan nuestros límites, así, igualito, él me miro sorprendido, quizá nuestra sucesión de puntos no estaba bien marcada.

Hay en todo este tiempo una gota cansada que perfora mi corazón.

El silencio agota mi cansancio.

La poesía es un acto de redención con el mundo,
que importan las vanguardias si el silencio nos mata el corazón,
no es necesario salir desnudo a gritar un poema,
es necesario escribir un poema desnudo, con el alma o el cuerpo
o la mente o el silencio inundando el espacio que habitamos,
es indispensable sentir la sensación de muerte o de necesidad
para gritar que esto que plaga mi casa,
esto que pinta ramas y árboles y hojas secas en mis ojos también es poesía.

"...Le dije al Trueno que los cielos no eran diferentes, aquí hay nubes como en tu tierra, el cielo es azul como el del campo, quizá este es menos azul que el de allá, pero sigue siendo inmenso, él nomás veía de reojo el cielo, como mirando un holograma, como haciendo creer que se tragaba mis mentiras."

En silencio tus sombras dibujaron castillos.

Casi nunca sé del mar.