Un día me dio por volver a escribir y apareció el mar.

la soledad es la sombra que nos persigue todo el tiempo.

Entre la noche y el silencio
una luz nos cegó la mirada.

En el jardín con los pájaros comiendonos los ojos.

En silencio

también los árboles aman sus cuerpos.

noche callada: la luciernaga duerme - el ruiseñor zozobra.

ser poeta/ tratar de escribir poesía/ le dije a mi sobrino de diez años/ es como seguir siendo niño/ buscar la magia dentro de las nubes/ entre las hojas secas/ tratar de describir el mar si decir:/ agua que en sus olas dejas tristeza y te llevas lagrimas/ arena que quemas la piel y curas heridas/ es tratar de decir árbol o bosque sin mencionar las hojas que lo forman/ él no lo entiende todavía,/ espero que nunca lo haga y que no piense en la poesía,/ porque entre verso y verso también queremos decir/ poesía que es cárcel y acecha nuestras pesadillas...

Emiliano mira las estrellas,
yo le miro el cuerpo lleno de luz,
luz interna, como si el sol se escondiera en su corazón.

Y me pregunto si eso es la poesía,
pedazos de luz interna
que nos hacen mirar y no despegar la vida
hasta que se nos acaba el aire.

Emiliano tampoco sabe la respuesta,
quizá lo sospechaba desde antes y nunca quizé hacerme a la idea
la poesía,
esto que me sucede y llamo poesía,

será también
la incognita más grande de mi vida.

La poesía a veces se hunde en el fondo del corazón, también tiembla al oír a la gente.

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Hay días en que el viento
nos seca las lagrimas...