Un día creí que la vida era más fácil sin ser yo,
los ilustradores tenían el trabajo fácil,
los maestros tenían un trabajo regalado,
pero el poeta

qué era ser poeta,
qué era romper las reglas,
qué es explotar y volverse estrella u hoja,
qué es morir y seguir vivo...

no lo sé,

sigo en el intento.